Extrême.

Je vous parle d’un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître. Un temps où les Alpes regorgeaient de neige.
Février 1988. Les olympiques d’hiver à Calgary. Franck Picard gagne l’or au Super G. Cocorico.
Et moi, j’apprends à skier, avec des malades de la glisse, assez aimables pour m’avoir invité. Comme je ne veux pas les retarder, je tente de les suivre. Pas le temps d’apprendre à tourner. Tout droit, vite, plus vite.
Nous passons des journées entières en hors piste, à sauter corniches et bosses. Comme dirait Ginette « un peu plus haut, un peu plus loin ». Quatre gars pleins de testostérones. À celui qui saute le plus haut, celui qui vole le plus longtemps, celui qui pisse le plus loin.
Du plaisir à l’état brut. Et tout cela sans une égratignure, sans blessure.

Demain je vais aller skier avec mes vielles planches roses fluo de deux mètres. Ça va aller beaucoup moins vite, beaucoup moins haut.

Parce que je n’ai plus vingt ans…

Et vous, les sentez-vous s’accumuler, les années?